Главная     Тексты     Лирика     Фото     Звуки     Гостевая
 

К чему зовете вы из бутафорских клеток
Идей и деток поздние отцы?
Вы, арендованных скворечников жильцы,
О чем щебечете с подгнивших веток?
О чем шумите вы... анальные мессии,
Словно путаны, вымогая на такси. А?
Какую куклу раскрутить хотите вы,
Битые козыри и левые волхвы?
Пора исчезнуть, хватит жрать лекарства,
Себя от тленья будто защитив,
Просунув рыло в объектив-презерватив,
И распинаясь ровно на полцарства.
Пора идти. Имперская луна
Зовет веревку к люстре у окна.
Вам надо лечь, и потихоньку сгинуть,
Но перед этим петельку накинуть.

Нет, Россию спасать - не у негра сосать,
Не романы писать, по Бродвею чесать,
Не седеть, не сидеть, не позировать,
И на митингах жопью дыру рвать,
Соплякам мозги не запудривать,
Бабок Путиным не запугивать.
Нет! России служить - не по Думе бродить.
Не чудить в алтаре, не кретинов крестить,
Не искать партнера в Израиле,
Среди тех, кого еле сплавили.
Подвывать мулле на луну его,
Бородой трясти аллилуйево.

А помалкивать да поглядывать,
В штабеля скелетики складывать,
Чтобы тишь да гладь воцарилася,
От грязищи Русь чтоб отмылася.